Время уходит шепотом

Время уходит шепотом. Наверное, так же шелестит песок в часах с удивительно женской – по очертаниям – формой. Вот только что радовались первому снегу – а уже все тает, и нахально лезут сквозь сморщенный и посеревший снег острые зеленые копья-листочки подснежника. Еще не успеем понять, что весна пришла, а вот абрикосы поспели и на улицах смешными полосатыми боками сверкают арбузы.

Время летит с шелестом переживаний. Радость, ожидание, удивление, счастье, боль, гнев, сопереживание – их так много, и даже не представляется, как они все вмещаются в наши души. Но именно ими, переживаниями, наполнена жизнь. И если их нет, то можно полагать, что жизнь просто остановилась.

Время исчезает, обещая не вернуться, – и все же возвращается. Пережитое замирает на миг в фотографиях или видеолетописях, в черточках детей и внуков, в старых письмах, которые все бы выбросить пора, но рука так и не поднялась. Время замерло в грамотах, дипломах, счетах за коммуналку, каких-то открытках… И с каждым кусочком бумаги возвращается тот миг, когда он попал в твои руки. И если закрыть глаза, то даже звон стрекозы в летний полдень услышится, или скрип снега под полозьями маленьких детских санок. Или вздох в телефонной трубке, когда твой собеседник выдохнул: «Я люблю тебя»…

И почему-то кажется, что оно, время, посмеивается над нами. Свой бег оно ретушью наносит на наши портреты, но так и не задевает свежесть чувств и извечного ожидания чуда.

Не смейся, Время! Мы, люди, наполняем тебя делами. Нам без тебя пусто. Впрочем, как и тебе без нас.