Вот иногда говорят: «Я тебя сильно люблю!». А разве измерить любовь? Она – как воздух: или есть, и ты дышишь ею, напитывая каждую клеточку своего организма жизненной энергией, или нет. И тогда день скучно идет по заранее установленному распорядку, душа не поет песен, глаза не блестят (будто зеркало души подернуто пылью), а просто смотрят на жизнь как на процесс трудовой и прочей повинности.
Не верю я, что любовь можно измерить.
Она нежная и сильная, слабая и строгая, всепрощающая и взыскательная. Всегда внезапная и приходом, и уходом.
Разная. Но именно она наполняет желанием жить.
Тогда почему так тревожно, когда она, любовь, непрошено входит в дом и душу? Почему бесполезно ей сопротивляться? И почему любовь заставляет радоваться каждому дню и плакать от вида разлетевшегося одуванчика?
Думаю, что у психиатров есть свое мнение по этому поводу. Но у них, вероятно, ответы медицинские – с кучей непонятных терминов и формулами биофизических процессов.
…А, может, просто осень? И Розенбаум поет про кашне «уже прошло лет тридцать после школы», а встречи с одноклассниками повторяют, что время летит. Небо изменило свою глубину, солнце уже пробивается сквозь проплешины в листве, утро пугает туманом, календарь обещает переход на зимнее время… Что? Любовь? Ой… Ну… Помню, было…
Хотя – почему – было? Есть! Слава Богу, есть. И жизнь по-прежнему прекрасна и удивительна.
:)
ОтветитьУдалить